VEN, PASA SIN LLAMAR


MENSAJE Y CANCIÓN DE BIENVENIDA AL BLOG
(Pinchar sobre el texto que sigue, para escuchar la canción):
VEN,
PASA SIN LLAMAR
(*) Vídeo de la CANCIÓN: pinchando en cualquier parte del texto de bienvenida anterior (Le puso música y voz: Amador (Dorchy Muñoz) Gracias.


*Las FOTOS que acompañan a las entradas de este Blog has sido tomadas por Ángeles Fernangómez. En algún caso excepcional en que no es así, siempre se especifica el nombre del autor y se cuenta con su autorización.


sábado, 23 de diciembre de 2017

AVANCE DE UN FUTURO CIERTO (A Edith Checa in memoriam)

A MI AMIGA EDITH (ya "in memoriam")
Hoy, 23 de diciembre de 2017, te has ido para siempre, aunque te quedes. 
A pesar de ser una muerte anunciada y compartida con quienes amabas y te amábamos, el impacto ha perforado el corazón y los sentidos. 
Ahora ya sí te lo digo. Hoy ya es el día de sacar a la luz este poema que te escribí en el mes de agosto pasado. intentando ponerme en tu piel y teniendo la osadía de pensar lo que le dirías a tu amado. 
Te miro a los ojos, esos bellos ojos que te dio la vida y creo adivinar que te agrada y que me abrazas.
Gracias por haber sido en mi vida, amiga. Hoy necesito llamarte AMIGA más que nunca. 
Te quiero. Siempre.



AVANCE DE UN FUTURO CIERTO
(poema para leer más tarde)                                                                                                                                                                                              
Pensando en Edith Checa y en su amado Richard. 
Como ahora pienso.

Si la vida
tiene previsto reencarnarse
¿en qué lo haré yo, amor, 
cuando te deje a mi pesar y no me veas?
No desprecies nunca
la forma de rozar tu pierna
de algún gato, ni te apartes 
de esa flor que te parezca
interrumpirle el paso a tu camino,
porque tendré que vivir de alguna forma
para poder besarte.

Y... los poetas.
Ya los veo
por Madrid y por Sevilla-,
haciendo a mi memoria recitales.
Tú estarás con alguno de mis libros
en tus manos, porque sabes
que yo soy en cada verso que dejé
escrito por las páginas
mientras mis ojos fueron
del color del cielo que ahora miras.
Y leerás por mí ese verso
que ahora es sólo medio cierto,
ese en que le planto cara al miedo
para decirle que no se lo tengo.


Pero no es verdad, amor,

porque aún soy de carne y tiemblo
pensando en si hallaré, cuando no sea,
la forma exacta de abrazarte. 
Estoy estirando el tiempo, amor,
porque tanto amor
no tiene la muerte derecho a arrebatarlo.


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Corría el año 2003 cuando coincidí con Edith Checa en un curso de Biodanza en el Valle del Tera. 
Ambas nos dijimos "yo te conozco de algo". Después supimos que era por una común amiga escritora. Rápidamente conectamos y seguimos intimando.
Aunque yo -desde niña casi- me dio por los versos y los cuentos,  en 2003 yo estaba imbuida en la Narrativa. Nos leímos cosas mutuamente. Leímos en la noche a todos.
- Tenemos una tertulia de poesía en el Café Gijón -me dijo-. Vente.
Por diversos motivos tardé en animarme.
Era ya el 2004, marzo de 2004, cuando me decidí a asistir. Yo seguía en mi mundo narrativo, pero de los atentados del 11-M en Madrid, me había brotado un poema: "Sólo dos meses" se titulaba.
Vacilé mucho antes de leerlo. Lo hice con cierta timidez.
Edith llevaba entonces un programa de poesía en Radio 3 "Rincón Literario". Por entonces, Edith vivía en Madrid.
- Pásame ese poema, Ángeles -me dijo-, quiero leerlo en la radio.
Me quedé boquiabierta, no daba crédito a que el primer poema mío que yo leía en público, alguien como Edith, con su inmensa voz, quisiera leerlo en la radio (un buen programa).
Ya para entonces éramos grandes amigas y seguíamos intimando.
A partir de ahí hubo muchas, muchas, muchas otras buenas y grandes cosas compartidas. 
Casualmente -ya que la llamé para otra cosa el día en que lo supo-, fui la primera amiga que conoció de su último y definitivo problema. Acababa de salir del médico cuando hablamos, estaba... ¡cómo iba a estar tras recibir una noticia tan letal!
Peleó y peleó con mucho amor. Creo que así le ganó a la vida unos 2 años extras.
Hoy se le acabó la vida en esta tierra ¿Cómo puedo yo sentirme hasta asumirlo?😰

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)

martes, 14 de noviembre de 2017

ME PIDE CUPIDO

                                                           Imagen tomada de Internet
2017


Me pide Cupido que le entregue
todas las flechas que me ha dado.

Dice que mi tiempo terminó
que ya no sangro
que no siento dolor
cuando el disparo me perfora.

Me niego a devolverle mis tesoros a ese loco.

Buscaré recursos
para dar vuelta a los relojes
y que ese excéntrico ángel de los rizos
me hiera de vida cada noche hasta la muerte.

Además
me quedaré con los recuerdos.

.

Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)

martes, 3 de octubre de 2017

Soy el poema...

2017

Soy el poema
que tratas de escribir.
Me escondo 
bajo el inmaculado lienzo
del papel en blanco que te habita.
Soy el poema 
que traes entre manos y te pido
que no me escribas,
que aguardes, que respires...
Te pido que me sientas y, si acaso,
dibuja luego notas al azar, letras 
con sabor a veneno o nube dulce
e intenta que se abracen
hasta conferir
el estado absoluto
en que la palabra toma forma
y cobra el sentido imprescindible
para ser parida por el alma.

Solo quiero ser si tú me gestas
en la orilla ancha de tus sueños,
la que deja atrás todo lo aprendido
y aparece silenciosa o con estruendo
allá donde radica la emoción.
Dibuja, 
traza signos que no entiendas,
no te importe,
pero no dejes nunca
de ponerles alma, de sentirlos,
de que te pertenezcan
con capacidad de trascender.

Soy el poema
que dibujas con el sexo, con el vientre,
el no nacido,
la palabra que tienes en la punta de la lengua
la metáfora que aspiras a encontrar
el espectro que ronda tu cabeza
pero quiere nacer del corazón.

No me escribas
si no logras encontrarme.
No me busques.
Siéntate y observa el simple paso
del viento por las hojas
conéctalo despacio 
con ese tú que está muy lejos
de la piel.

No me escribas
como las máquinas escriben documentos
No. Jamás así, pues de esa forma...
no sería yo. 
Y yo
nunca sería tu poema.


Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

lunes, 26 de junio de 2017

Centáuride



Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

lunes, 12 de junio de 2017

A PROPÓSITO DEL FARO



A propósito del faro quise yo
ser luciérnaga de mar aquella vida,
al cabo amanecer e iluminar
el calmado verde de sus ojos
y el líquido rizado
de las olas.

Di vueltas a mi eje vigilando
costa y mar
hasta el delirio inevitable.

Un día
salvé de la muerte a una sirena
y los barcos
rectificaban su rumbo
al contemplar mi parpadeo.

Mientras yo hacía mi trabajo
los muchachos hacían el amor
en mis contornos.
.
Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

viernes, 12 de mayo de 2017

EL CEMENTERIO EN LLAMAS


                                                                                                                                                      Foto tomada de Internet


EL CEMENTERIO EN LLAMAS

Subía el alma del muerto ciprés arriba hasta la cima. Abajo quedaba un cuerpo al que siempre detestó.
Se paró en la afilada cumbre del árbol de los muertos y, con esa mirada que solo poseen las almas liberadas, esa mirada sin ojos que todo lo traspasa, observó sus huesos malformados en el interior de la caja dentro de la tumba; su carne aún sin deshacerse, sus manos toscas, su rostro repulsivo y monstruoso suavizado ahora por los párpados cerrados.
Jamás se sintió a gusto en ese cuerpo horrible que le tocó en suerte y que en otras épocas hubiera deambulado de feria en feria sin que nadie recalara en sentimientos. En el mundo del presente en que vivió las apariencias se guardaban, pero no fue capaz de salir de su pequeño entorno ni mirarse a espejo alguno.
Las carcajadas del alma resonaron desde lo alto del ciprés por todo el camposanto. Por fin era libre, se había desprendido de aquella materia como la serpiente se desprende de su piel para la renovación del año. No tenía intención alguna de ocupar más cuerpos por ahora; probablemente jamás volvería a ocuparlos.
Satisfecha, sobrevoló el cementerio a la velocidad del rayo varias veces hasta sentirse rayo. El ciprés por el que había subido hasta las nubes estaba justo a los pies de su tumba. Miró hacia abajo de nuevo. Allí estaba su cuerpo sin vida, ¡sin alma!; observó su vientre abultado por el efecto de las últimas pastillas, ese cuerpo que ya no, pero que le había tenido atrapado durante más de setenta años en las mediciones de la Tierra, aunque quizá un segundo de eternidad tan solo… De repente, sintió el deseo de fulminarlo, de no dejar reconocible ni un rastro, de que no quedara nada, ni un recuerdo material de lo que fue.
    Tomó conciencia de la distancia y volvió a sentirse rayo, a serlo, ser ¡rayo!… y sobrevoló como el vértigo las copas de los cipreses. Con un instinto casi humano, golpeó con fuerza al que estaba a los pies de su tumba, el más alto y más longevo. Provocó con ello un estallido de fuego que se extendió por las ramas con el choque, el viento hizo que saltaran las llamas de uno en otro de los árboles, ardían como enormes cirios convirtiendo el cementerio en el infierno de Dante. El mármol de las cruces se calentaba, agrietaba y rompía. La noche se hizo luz de fuego en el valle de los muertos. El alma-rayo impactó en la tumba de su antiguo cuerpo haciendo añicos la lápida y todos sus contornos, el calor y las llamas envolvieron la caja de madera devorándola en segundos. Todo fue color de fuego en un instante.
El resto, ya solo fue cumplirse los deseos del alma y deshacerse para siempre de recuerdos.

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Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto )

sábado, 10 de diciembre de 2016

MEMORIA


2016

MEMORIA
El que ama la guerra civil
es un hombre sin lazos de familia,
sin hogar y sin ley.
Homero


Somos los hijos
de quienes la guerra mató sin procrear
la descendencia borrada
de los obligados a abrazar fusiles
en vez de a las madres que jamás tuvimos

Los hijos
para los que no hubo tiempo de ser padres
los de los ojos sin vida y la mirada a tierra
quinta del biberón segada en la derrota

Hijos
sin oportunidad de ser soñados
la ausencia      la negación      el insomnio
el aborto triste de la historia

Los hijos llorados
por abuelas que no existen
lágrimas sobre la piel robada
Hijos que nunca tendrán hijos
los condenados a no ser
los náufragos del aire…



Y hemos llegado todos
de la profundidad de los limbos

dispuestos

a pedir cuentas

al Futuro.



Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto y foto)

martes, 15 de noviembre de 2016

HINÉNI, HINÉNI (A Leonard Cohen)



HINÉNI, HINÉNI
A Leonard Cohen
in memoriam
Hinéni, hinéni. I´m ready, my Lord

Nadie diga “ha muerto un cantautor”

Enloquecí de cordura cuando conocí la voz de un ángel
Aquello sucedió en mi temprana juventud
Del mismo diablo me hubiera enamorado
mientras le oyera cantar
preferí cerrar los ojos y sentir por dentro
quería más oscuridad

Hinéni, hinéni. I´m ready, my Lord

Un violín llora por ti y seis acordes
de guitarra española
resucitan del suicidio
cada vez que tu compones
una nueva melodía
Se multiplican infinitos y danzan
en cada concierto en cada reproducción
hasta el final del amor

Hinéni, hinéni. I´m ready, my Lord

Hubo un tiempo
en que olvidé rezar por los ángeles
espero que ellos no se olviden de rezar por mi
Vuela, vuela, vuela y dime
si ya viste al Partisano más allá de las fronteras
Vuela, vuela, vuela…
Cierto es que estabas preparado
preparado a vivir eternamente cual fue tu corrección

Hinéni, hinéni. I´m ready, my Lord

Sigo enamorada de la voz profunda de un poeta
del Poeta
de unos gestos que no engañan
bondad de un ángel persuasivo. Y bailaré
bailaré por siempre con Suzanne y Marianne
hasta que el amor nunca se acabe

Hinéni, hinéni. I´m ready, my Lord

A cada canción
una historia de más allá de los dedos
Ancestrales espíritus y venideros dioses
un misterio una caricia
un hacerme el amor con los vocablos

Hinéni, hinéni. I´m ready, my Lord


Que nadie diga nunca “un cantautor murió”.

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,Todos los derechos©Ángeles Fernangómez (texto)
RECITANDO EL POEMA EN "LA FÍDULA", CON LA CANCIÓN DE L. COHEN DE FONDO


domingo, 5 de junio de 2016